全国总决赛的第九场，聚光灯亮得刺眼，李娜站在场边，没有握拍，也没有穿比赛服，她只是轻轻抬手，按下了象征启幕的按钮，那一刻，全场寂静了一秒，随后爆发出潮水般的掌声，九届了，这个以她名字命名的赛事，已经从一颗种子长成了枝繁叶茂的大树，而她，从那个在法网红土上奋力滑步的姑娘,变成了一个安静的启幕者。
比赛结束后，李娜接受了简短的采访，她没有谈战术，没有点评哪位选手的表现，而是说了一段让许多人意外的话：“我以前总觉得冠军就是那个捧起奖杯的人，现在我坐在这里，看着这些年轻人为了每一分拼命奔跑、摔倒了又爬起来，突然觉得冠军还有另一种形状——它不一定非要站在领奖台的最高处，它可以是那个在别人看不到的地方，依然没有放弃的人。”
这话像一块小石子,投进了平静的湖面。
我们太习惯用胜负定义一个运动员了，金牌、卫冕、大满贯、世界排名，这些数字像一杆精准的秤，把人生的重量都换算成了比分，李娜自己就是从这条路上走过来的，她太清楚那种滋味了——当整个国家的期待都压在你的肩膀上，当每一个非受迫性失误都会变成隔天报纸上的标题，当输掉一场球就像输掉了全世界，她曾经在自传里写过，有一段时间，她甚至害怕走进球场，因为那里没有快乐,只有必须赢的咒语。
可如今，她成了那个打破咒语的人，她不再需要用冠军来证明自己,反而开始思考冠军真正的意义是什么。
第九届总决赛的赛场上，有一个女孩打到了决胜盘抢七，她的对手是赛会头号种子，而她自己，排名从未进过前五十，没有人看好她，连她的教练都在赛前说“尽力就好”，可她咬住了每一分，用两条已经抽筋的腿跑遍了场地的每一个角落，最后一个球落地的时候，她赢了，然后瘫倒在底线后，眼泪混着汗水流进嘴里，她没有夺冠，她在下一轮就输了，但赛后采访里，她的眼睛亮得惊人，她说：“我从来没有这么为自己骄傲过。”
镜头扫过李娜,她的眼眶有点红。
也许那一刻，她想起了很多年前的自己，那个在温网草地上第一次打进大满贯十六强的姑娘，那个在墨尔本烈日下和克里斯特尔斯鏖战三个小时的战士，那个在巴黎红土上捧起苏珊·朗格伦杯的冠军，她也想起了那些没有奖杯的日子——在武汉的体校里加练到深夜，在异国他乡的医院里一个人做手术，在复出的路上一次次被质疑，那些日子没有掌声，没有鲜花，只有球场上空荡荡的回声，可正是那些日子,教会了她什么是真正的冠军。
冠军不只是一块金属的成色，它更是一个人面对困境时,灵魂的成色。
第九届总决赛的启幕仪式上，李娜说：“我希望这个比赛能一直办下去，不是为了让更多人成为冠军，而是为了让更多人知道，成为冠军之前，你要先成为一个不轻易放弃的人。”
这句话,比任何一座奖杯都重。
散场的时候，我听到一个父亲对身边大约七八岁的女儿说：“你看，李娜阿姨以前打球多厉害啊。”小女孩仰起头，认真地说：“我觉得她今天站在那儿，比打球的时候更厉害。”
孩子不懂什么大道理，但她看见了，她看见了一个人不再需要用胜利来证明自己的时候,反而拥有了最从容的力量。
夜色里的球场渐渐安静下来，大屏幕上还在回放着今天比赛的精彩瞬间，那些奔跑、呐喊、击掌、拥抱，而在屏幕的一角，一行小字静静地亮着：李娜启幕全国总决赛9，赛后发声——冠军,是永不低头的形状。
风从场边吹过，带走了一点白日的暑气，明天，比赛还要继续，有人会赢，有人会输，但李娜已经用她的方式告诉了所有人：在这场漫长的、没有终点的比赛里，那个始终没有放弃的你,就是自己的冠军。
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